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    “好看。”宁瀞先开口，“比我想象的好看。”

    “嗯。”陶渱点头，“于北蓓走的时候，我又哭了。”

    “你哭什么，”瞿颖笑了，“你自己的角色，还看哭。”

    “自己演的才更容易哭。”陶渱理直气壮，“别人不知道我花了多少力气，我自己知道。”

    宁瀞点头：“我也是。

    看米兰离开那场，我手都在抖。”

    瞿颖看看她们，又看看陈浩：“那我看安红笑的时候，我也想笑。

    这算不算？”

    “算。”陈浩说。

    四个人又笑了。

    这次的笑轻快一些，像窗外的月光，薄薄的，亮亮的。

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    陈浩站起来，走到窗前，推开窗户。

    月光涌进来，铺了一地银白。

    放映室里还残留着胶片的气息，和橘子皮的清香混在一起，很好闻。

    他转过身，看着她们。

    三个女人坐在沙发上，宁瀞抱着叠好的毯子，陶渱手里还攥着最后一瓣橘子，瞿颖靠在沙发背上，腿伸得老长。

    她们都看着他，等他说话。

    “这是我人生中最美好的创作时光。”他说。

    声音很轻，像怕惊扰了什么。

    但每个字都很清楚，落在安静的放映室里，落在月光里，落在她们心里。

    宁瀞低下头，又抬起来，眼眶红了，但没哭。

    陶渱把那瓣橘子塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去，好像把什么也一起咽下去了。

    瞿颖坐直了，腿收回来，双手放在膝盖上，认认真真地看着他。

    “不是因为电影拍得多好。”陈浩继续说，“是因为……是和你们一起拍的。”

    他没有说更多。

    不需要说更多。

    那些一起熬过的夜，一起等过的日出，一起淋过的雨，一起笑过的片场，都在这句话里了。

    宁瀞站起来，走到窗边，站在他旁边。

    陶渱也站起来，走到窗边，站在他另一边。

    瞿颖最后一个站起来，走到窗边，站在宁瀞旁边。

    四个人并排站着，看着窗外的陈园。

    月光很好。

    那些小路，那些长椅，那些一起走过的角落，都笼罩在银白色的光里。

    远处有虫鸣，一声一声，像在唱着什么歌。
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